Amigos! La gente de Tres Olas tuvo la generosidad de darme 15 ejemplares de mi libro para vender en oferta y ayudarme con las ganancias a pasar el mal trago de haberme quedado sin trabajo la semana pasada.
MARIPOSAS QUE VUELAN DE NOCHE es un libro de 50 páginas de fotografías color, tiene un tamañazo de 20x30 centímetros y tapa dura. Los que alguna vez presupuestaron la edición de un libro sabrán lo que cuesta la dichosa tapa dura.
Por única vez para terminar el año lo vendo a 70mil pesos (varios pesos menos que el precio que tiene en la editorial).
Lo entrego firmado y en mano dentro de Capital Federal si me esperan con muchísimo amor y paciencia. No hago envíos porque es carísimo y porque no tengo cabeza, y por supuesto que acepto transferencia. Si además lo comparten, metemos algún otro descuento!
Gracias Tres Olas, Gracias Pablo Gagliesi y Gracias Sofía Zuluaga.
Y gracias a ustedes che, los que están leyendo ahora.
Soy plenamente consciente de que están del otro lado porque cuando arranco a desvariar y parece que estoy a punto de chocar siempre aparecen. Son una comunidad hermosa, compren o no el libro, el libro es una cosa circunstancial.
Gracias por mirar a través de mi herida. 🖤
En la foto Francesca, inolvidable.
Hace unos días me llegó este libro hermosísimo donde aparece uno de los últimos retratos que le hice a Magalí antes de su muerte.
Gracias a Portrait of Humanity (Retrato de la Humanidad) y al British Journal of Photography por profundizar y visibilizar con muchísimo respeto los engranajes históricos de las disidencias, sobre todo las latinoamericanas que tan poca amplificación tienen en las lejanías anglosajonas.
Y gracias, Magalí querida 🖤
@munizmag@bjp1854@portrait_of_humanity
Hoy cumplo 39 años en esta picadora de carne terrorífica y maravillosa. Nací en La Habana. Vivo hace 28 años en Buenos Aires. Salí de adentro de mi mamá con un escorpión doble en la cabeza (signo solar y signo lunar) y dicen las cartas astrales y mis amigos que aman las cartas astrales que me rigen la muerte y la transformación, la sombra, la mirada en el abismo. El agua, la boca. El chakra sacro. Los genitales. La lejanía de Plutón. 39 años de un nunca tener, de un vaciarse. Un dejarse arrancar de las manos. De un mirar irse casi todo lo que uno ama. Un cuerpo que pasa a toda velocidad imposible de acariciar, dibujando una estela fantasmal. Shia LaBeouf en ese video terrible de Sia, o la escena final de Aftersun.
Ayer fui al Borda a retratar a Marcela LA ROMPECOCHES. Cuando Ceci me dijo que estaba en un psiquiátrico me pregunté a mí mismo si era prudente ir, me imaginé el espíritu furioso de una digna trava rompecoches. Llegué y la encontré tambaleando arriba de un bastón y un brazo paralizado, el saldo de tres acv. Me recibió con una sonrisa inamovible y enseguida me empezó a hablar sin parar de ésto y de aquello, del hospital y sus laberintos, de que se había afeitado para mí y que le pidió a una mujer que va los sábado que le cortara un poquito las puntas. Le costaba mucho caminar así que le dije que nos íbamos a pasear en silla de ruedas. Y salimos al patio y al principio la llevé muy despacio a propósito para que le diera mucho sol. Mirá qué linda esa luz ahí arriba entre los árboles, le dije pensando que no iba a mirar porque a casi nadie le importa la belleza de las luces apareciendo entre las ramas de los árboles. Pero miró, y se quedó unos segundos mirando. Paseamos dos veces, y la segunda vez la llevé a toda velocidad corriendo carreras rezando que la silla no se desbaratara entre baches y curvas. Está internada en el pabellón de hombres porque "a ellos se los interna según el nombre de su documento" me explicó la mujer que me recibió. Pero a la rompecoches parece no importarle NADA ese detalle infame. Tres horas después le digo que me tengo que ir y me pide que le corte un pedacito de un budín de chocolate que tiene sobre la mesita junto a su cama. Y que le ponga agua caliente en el termo. Luego que le cambie la yerba al mate, y que le busque en su Whatsapp un video que me quería mostrar. Me doy cuenta de que no quiere que me vaya jaja. Me río con disimulo, pero no le digo nada. El sol afuera bajaba sin parar y el patio y los pasillos se iban apagando. Todo el lugar estaba lleno de otras personas internadas que lo único que parecían hacer era esperar y fumar. Mi propio hueco interior rugió: la soledad, el silencio, lo rápido que sucede todo, la velocidad con la que la vida nos arrastra y nos precipita hacia el abismo. El cuerpo y lo patéticos que terminan siendo los esfuerzos que hacemos durante toda nuestra vida para sostener la belleza. El deseo y el tiempo.
