Le jeux du Metegol, 2025
(1/9)
Fragments de vies rêvées, nuits vécues,
mes rêves comme dévoilement du caché.
Enfant, on m’a appris à me taire. J’ai enfoui mes émotions et trouvé refuge dans un monde intérieur onirique fragile et libre. Dans mes rêves, je pouvais crier, être pleinement entendue.
Je donne forme à ce que l’on cache : l’abandon, la nostalgie, la sexualité, la peur, le désir. Chaque série de ce projet est née d’un rêve, de ces récits nocturnes où surgissent des émotions brutes, parfois contradictoires : l’amour mêlé à la colère, la honte du corps, l’insécurité, nos illusions, l’innocence, le deuil, le désir, l’angoisse, la peur de la mort.
Les rêves deviennent ici un langage symbolique, un lieu où l’inconscient parle sans filtres, où les sentiments refoulés prennent enfin corps. Ce projet est une forme de résistance à un monde qui nous pousse à l’invulnérabilité.
Je cherche à rendre visible l’invisible, à créer un espace d’introspection où les émotions peuvent exister sans explication. Une exploration de cette part sensible, désordonnée et profondément humaine que chacun porte en lui, là où l’imaginaire devient vérité, et la vulnérabilité, une force.
Le Ghosteur
(6/9)
Fragments de vies rêvées, nuits vécues,
mes rêves comme dévoilement du caché.
Dans ce rêve, je devais retrouver mon amoureux sur le
Pont Alexandre III à Paris. Il me regarde profondément et puis, il est parti de notre point de rencontre sans que je ne comprenne pourquoi, me laissant seule dans un silence absolu. J’étais là, complètement perdue, abandonnée, luttant contre l’impuissance de ne rien pouvoir faire, de ne pas comprendre ce qui venait de se passer.
Model: @jas.scheidecker
Le Ghosteur, 2025
(6/9)
Fragments de vies rêvées, nuits vécues,
mes rêves comme dévoilement du caché.
Ce travail est une manière de résister à l’uniformité, à la peur d’être vulnérable. En explorant l’imaginaire, je tente de reconnecter avec une forme de vérité intérieure, plus libre, plus instinctive.
En créant, je veux ouvrir un espace où chacun peut projeter ses propres rêves, ses peurs, ses désirs enfouis. Un espace où l’on peut enfin se réconcilier avec ces parties de nous-mêmes que l’on cache ou que l’on tait. Là où les mots échouent, les formes, les images ou les sensations prennent le relais.
Ce projet n’est pas une fuite du réel, mais une exploration d’un autre réel plus sensible, plus sincère, où l’on retrouve, peut-être, une part essentielle de notre humanité. Dans la vie quotidienne, on s’impose des limites, on pense trop, on se censure car on est souvent guidés par un système qui ne nous encourage pas à exprimer librement nos émotions, mais qui, au contraire, les réduit au silence, effaçant ainsi une part de notre identité.
Model: @jas.scheidecker
Nue et longs cheveux blonds, 2025
(7/9)
Fragments de vies rêvées, nuits vécues,
mes rêves comme dévoilement du caché.
Une femme nue, à la peau extrêmement pâle, presque blanche, et aux longs cheveux blonds, quasi blancs, montait sur un cheval blanc. Elle était couverte de sang, effondrée sur le cou du cheval, morte, la tête penchée vers le bas. C’était en pleine nuit, sous la lumière bleutée de la pleine lune. Tout était bien éclairé.
La scène se déroulait dans ma campagne à Santa Fe, Argentine, devant un grand arbre ancien, au tronc massif, comme ceux des contes de fées.
Derrière nous, il y avait soit une cabane, en bois, un château ou peut-être une vielle maison. Je ne sais plus. J’étais “responsable” de cette femme. Je devais lui apprendre à monter à cheval, la guider, l’aider…
C’est moi qui avais choisi ce cheval. Mais, quelque chose clochait dans son regard. Il ne voulait pas qu’elle le monte. Il la rejetait. Il n’arrêtait pas de bouger. Mais pourtant, elle restait encore perchée sur lui.
Soudain, le cheval a commencé à s’agiter, à se secouer, à faire de petits sauts nerveux, comme s’il voulait à tout prix la faire tomber. Son comportement était démoniaque. Puis, d’un coup, je crois qu’elle est tombée brutalement… ou peut-être elle est restée accrochée à lui. Mais elle était comme je disais au début effondrée sur le tronc du cheval, morte, immobile, le sang coulant de son visage jusqu’à son corps...Ses cheveux si longs qu’ils touchaient l’herbe.
Ensuite, on m’a accusée. Personne ne m’entendait. Personne ne voulait m’écouter. Tout le monde disait que c’était ma faute. Que j’aurais dû la protéger. Que j’aurais pu empêcher cet accident. Toute la responsabilité est tombée sur moi. Mais ce n’était pas ma faute. Le cheval était maudit. Et il y avait quelque chose d’étrange dans cette femme aussi…
Je me suis réveillée en sursaut, submergée par l’impuissance, la peur, la culpabilité. J’ai fini par croire que tout était ma faute.
