On serait tenté de dire que Ozzy Osbourne évolue maintenant dans une autre dimension; ce serait nier que ça a toujours été le cas. Personnage singulier à l’aura de bouffon maléfique, le Prince of Darkness aura régné sur le monde de l’occulte et du morbide, mais encore plus sur celui du metal : Black Sabbath a incontestablement façonné et influencé tous les groupes de la planète, au point que n’importe quel ado qui a un jour empoigné une guitare et gratté le moindre riff lui soit éternellement redevable. Sa mort révèle une double tragédie : d’abord, qu’on se souvienne de lui comme le pantin avili de « The Osbournes », abruti par des années d’excès en tous genres, en oubliant que derrière ses yeux hagards se cachaient une sensibilité et un idéalisme hérités d’une enfance pauvre et violente, dans l’Angleterre morne de l’après-guerre. Mais surtout, comme après les adieux de Bowie et Lynch, l’idée que le monde devienne un peu moins étrange, un peu moins surprenant, est très désagréable à envisager. Maintenant que le mangeur de chauve-souris a cessé de hanter le château en y raclant ses chaînes, les murs ne résonnent plus et on dîne bien trop tranquille. Alors que l’univers habitable devient de plus en plus logique, rationnel et quadrillé jusqu’au dernier millimètre, la présence d’un animal comme Ozzy, authentiquement cinglé et unique en son genre, avait quelque chose de rassurant. Et ça, c’est bizarre. Repose en paix, terreur nocturne.
Niels Arestrup s’en est allé. Il était une figure majeure de mon Olympe cinématographique. Colosse de la scène, trois fois césarisé par un cinéma qui n’aura eu de cesse de l’associer à des personnages violents et ombrageux, il aura tout au long de sa carrière fait preuve d’un caractère ambigu, souvent sinistre et par moments brutal, qui lui aura valu une réputation de monstre inapprochable - peut-être à tort, sans doute à raison. Mais on se trouve parfois, sans avoir les moyens ni l’envie de l’expliquer, à admirer les mauvaises personnes pour de bonnes raisons. Arestrup était, selon la formule consacrée, un immense acteur. Le voir à l’écran fut l’un des piliers de ma cinéphilie. L’ombre de César Luciani, personnage colérique et frustré de l’extraordinaire « Un Prophète » de Jacques Audiard, plane ostensiblement sur mon premier court-métrage « À l’origine ». Voilà pourquoi, le temps d’une journée, je m’autorise à mettre de côté les polémiques afin de célébrer la mort d’une de mes rares idoles, dont le départ me donne la sensation, étrange et persistante, de perdre un père dans l’esprit.
Ma première photo (correcte) de la lune, prise à la main au TZ80 depuis la fenêtre du salon. C'est pas merveilleux, mais c'est un début. Plus qu'à investir dans un trépied, ou dans un télescope à 5000 dollars (mon anniversaire c'est l'an prochain)
