Hoy me permito el lujo de dejaros mi columna por aquí, para quien guste. Si no, siempre os puede servir para saber que a las 11:00 tenéis a Stanley Tucci recorriendo Italia en La 2.
Hoy –sí, hoy, no ayer, tengo la cabeza perdida– hace cinco años que se publicó mi primera columna semanal de televisión en El País. Recuerdo con todo detalle cuando me llamó Eugenia de la Torriente para ofrecerme la oportunidad. Iba yo en un tren, camino de Valencia, a participar en una charla, en plena pandemia. “Eugenia, ahora mismo querría chillar”, le confesé sin pudor ninguno. Ese grito contenido era de emoción, pero, sobre todo, de muchísimos nervios. ¿Cómo iba a escribir yo en El País? Ella me tranquilizó: “Vamos a probar un mes. Si no te sientes cómoda o vemos que no funciona, no pasa nada. Queremos que colabores aquí y encontraremos la manera”. Mañana cumple 50 años El País, y a mí todavía me cuesta creer que contribuyo, aunque sea con una pequeña cuota –400 palabras a la semana sin contar con los encargos extra–, a hacer el periódico que me hizo a mí. Una deuda que nunca podré saldar. Gracias a tantos por tanto, perdón por tan poco. (En la primera foto, Leo Macías en los baños de Miguel Yuste).
No hace falta conocerme mucho para saber la tremenda ilusión que me hace esto. Gracias, @sofixs y @rpelaezgu , por haberme hecho este enorme regalo. Y, muchísimas gracias a Penélope por la generosidad y la confianza.
Fotos: @gorkapostigo
Estilismo: @juancebrian
Conchi se convirtió en catedrática, Alberto nos regaló mantequillas, Ali cumplió años. Vi a Rosalía, a Suede, a Amaia cantando Las simples cosas mientras Pedro Almodóvar le sujetaba el micro y Rossy de Palma le soplaba parte de la letra. Compré brioche hojaldrada, hice torrijas, fuimos a Mingo. Estrenamos la casa de Jorge, hice los Oscar para La SER, volví a tener mi propio chiste en los premios ALMA. Acabé con el helicobácter a razón de 10 pastillas al día. Vi de nuevo Gary Cooper que estás en los cielos. Dejamos nuestro futuro en manos de galletitas de la suerte y no se nos dio tan mal. Y eso que lo mejor que me ha pasado este mes de marzo todavía no os lo puedo contar.
🗣️ Paloma Rando, guionista: "Cuando se cuestionan ciertos privilegios, piensan que estás atacando sus derechos"
👉🏻 Las guionistas Alba Lucío y Paloma Rando, integrantes del sindicato ALMA, denuncian los obstáculos estructurales que siguen enfrentando las mujeres en la industria audiovisual
#LaVentana #Guionistas #Mujeres #Hombres #Desigualdad
Este mes de febrero se han cumplido 20 años desde que empecé a trabajar en la tele. Estaba todavía en la universidad, pero conseguí apañármelas para compaginar la carrera con un trabajo de meritoria de vestuario en Con dos tacones, una serie de La 1. Descubrí los rigores del rodaje, conocí a gente estupenda y aprendí, entre otras muchas cosas, a planchar, que no es poco. Creo que ha sido la única serie en la que me he atrevido a hacer una figuración (ahí estoy, de espaldas y caracterizada de los 60; mis compañeras me hicieron una hoja de raccord y todo). Tener una vocación es como enamorarse, pero hay que atarla en corto, porque te puede comer la vida. En cualquier caso, hoy miro atrás con enorme gratitud a mis compañeros, mis jefes, y, en general, a toda la gente con la que me he cruzado en este negociado en estas dos décadas. Algunos de ellos son ahora de mis mejores amigos. 20 años. No sé cómo han podido pasar, de verdad.
Lo mejor que tenía la facultad donde estudié, junto con la videoteca, es que hacía prestrenos. Había que sacrificar una o dos entretenidísimas clases de teoría de la información o teoría de la comunicación de las que estoy segura que ni el profesor comprendía el temario, pero valía la pena. Aunque no todo el mundo pensaba así. Recuerdo que un día, a las 9 de la mañana, mientras esperaba a que empezaran a repartir las entradas para el prestreno de La mala educación, la decana pasó por mi lado y soltó con desdén: “Anda que… Mejor os iría si estuvierais en clase”. Otro de esos prestrenos fue el de Mi vida sin mí. Creo que hay una generación a la que Mi vida sin mí nos pilló entre los 15 y los 25 y nos enamoramos para siempre del cine de Isabel Coixet. Fui con mi amigo Raúl y todavía nos acordamos de lo mucho que nos sorprendió el coloquio posterior, con ella, que fue divertidísimo. Me acordé mucho de aquel día de hace veintitantos años ayer. También estuvo mi amigo Raúl. Señora decana, por ahora me ha ido bien, no me puedo quejar.
Con el chacachá del trend. En 2016 tenía una nómina, lucía melena pantoja y pesaba diez kilos menos. Fui a Budapest, a Los Ángeles, a Houston, a Nueva Orleans y todos los meses a Oviedo. Vendí mi coche heredado. Se casaron unos amigos que ya no están juntos. Descubrí que el Dolby Theatre tenía al lado un Sephora y que en la mansión de Aaron Spelling una habitación estaba dedicada exclusivamente para envolver regalos. El día que murió Carrie Fisher me las ingenié, en la escala de un vuelo, para ir al teatro chino a llorarla con más gente, pero allí no había ni dios. Saliendo de unas termas en Budapest, me equivoqué de chat y escribí en el grupo familiar que mi padre tenía cáncer. Me quité el flequillo. Cuántos errores cometí en 2016, menos mal que era diez años más joven.
Celebré mi cumpleaños por primera vez. Volví a comer en Café Gitane sin saber que sería la última. Recité el “ella no es profesora como otras” completo con Loles León. Pedro Almodóvar me llamó por mi nombre y añadió “tesoro”. Lloré en la Alhambra con Maribel, que también lloró, y me reí mucho con ella y Leonor. Viví entre bambalinas el mayor desconcierto de la historia de los Goya. Tuve que cambiar tres veces un billete a Londres. Me rompí el meñique del pie derecho en una situación ridícula. Sarah Paulson me preguntó si nos conocíamos. Visité la Frick collection por primera vez. Salimos descoyuntadas de la montaña rusa de Coney Island y meses después descubrí que Patti Smith montó en ella para demostrarse que estaba rehabilitada después de un grave accidente. Lidié con un diagnóstico ajeno. Vimos el atardecer en El cuartel del mar. Pasé por quirófano por una chorrada, y, al salir, caminé, cené, bebí y después leí en un papelito que no podía caminar, cenar ni beber. Fuimos a Las Navas y a El Espinar, donde nuestros amigos nos tratan siempre como marajás. Me enamoré de México para siempre. Por fin encargamos la librería y mezclamos los libros. Vimos a Malena Gracia cantar el ¡Ay ba! de La corte de faraón. Y a Sarah Snook y a Stephen Fry. Escribí con Isabel, con Brays, con Laura, con Ignacio, con Carlos, con Javi. Me leí 38 libros. No apunté cuántas películas y series vi, pero recordaré para siempre la escena en la que suena Perfidia en Una batalla tras otra, la conversación de las hermanas en Valor sentimental y el giro de Bugonia. Como habrás comprobado si has llegado hasta aquí, que yo le pida algo al 2026 sería una desfachatez, pero lo voy a hacer: que estemos todos bien, como si fuera poco. Gracias enormes a todos los que me habéis acompañado.
Quedan 10 días para el 22 de diciembre, pero hoy a buen puñado de guionistas nos ha tocado el Gordo. Gracias al Ministerio de Cultura, al ICAA, a ALMA y a todos los que han hecho posible que estas ayudas se materializaran. Para estas dos personitas de las fotos esto supone un enorme empujón. Ojalá prosigan y mucha más gente se pueda llevar la alegría y el soporte que nos hemos llevado nosotras hoy.
Compré un billete para ir a Londres con mi cuadrilla de amigos forofos del West End en febrero, pero por imperativo laboral me caí del plan y decidí cambiarlo. “Mejor eso que perderlo”, pensé. Pues bien, desde entonces he tenido que posponer ese viaje otras dos veces más. Sin ningún tipo de premeditación, este 2025 Londres se ha convertido en una metáfora de lo común que es que la vida tenga otros planes. Y que los siga teniendo, pero, por favor, si puede ser, no a costa de que le regale más dinero a Iberia.
