I summon God into my very
bones
all that is bare, is here
all that is bare is what we
have.
Then warm drips of She request to
sprout
they want to run like quiet rivers,
like thick tears;
they want to fall like rare diamonds,
those driplets of a dreamy life
of a dreamy her
the lost ones
the dusty ones
the unknown ones:
a handful of pieces.
she would wait to grow into
a mirror
a late glow of certainty
staring at the moon.
•
Art by Miles Johnston ☆
Gracias, mamá hermosa, por el regalo de la vida.
Por permitirme nacer, y crecer, y aprender.
Y estar aquí ...
Todavía, a pesar de todo y por todo, estar aquí ...
Agradeciendo saber y no saber, agradeciendo comprender; agradeciendo nada más, es por ti ...
Por el destino que siempre señalaste con tus ojos hondos y mansos, con tus manos pequeñas, suaves; con tu sonrisa inocente, con la estatura de tu entrega, con la certeza de tu rostro al cruzar el umbral.
Feliz Día en las alturas y aquí, en mi pulso y en mi aliento 🙏✨️⚜️
Siendo la soa del chal en el cafecito.
@cafedelbarrionunoa sirviendo lungo frutoso de @pickers.coffee.co + mantitas = amo mi barrio soleado, lleno de almacenes, perritos y retazos de memoria 🤎
Vivir la vida despacio, aprender a escuchar sus ondulaciones, oler el no tiempo de su transcurso, advertir sus exquisitos modos de suspenderse en el carrousel de las formas.
Y así, en la hora dada, irse acunado en sus brazos interminables, como en una cascada hacia el infinito.
Rosa del jardín, sin filtros.
Colores verdaderos.
Valdivia, cuántos años ya.
Afloran cuando tienen permiso, cuando el derrumbe es anclaje, cuando la caída es volver a casa, y el cuerpo, raíz enlodada que permanece así, quieta, hasta que el sol sacuda sus cenizas.
Descarto
los huesos que me recuerdan
que soy hueso.
Invito a la noche en el
día,
invito a su fragancia
a su intento de decir:
por eso escribo,
cuando el silencio se retira
y no queda más que lo imposible,
eso que la luz
apenas descifra.
•
Arte: Luis Xerbu, 'Waterfall I', 2024.
Some lives broadcast too early;
early were they drawn from the blinding
gaze
of a love earthly sense could not depict
an earlyness that will always stand
for late
or never
•
Ph.: Virginia Woolf's writiing table.
