Isabel Lojo®

Hijo del relámpago y de la herida, caminas por los bordes del mundo donde la luz se cansa de ser perfecta. No eres el fuego que consume, sino el frío que queda cuando las promesas se rompen; eres la belleza que no pidió permiso para existir en el destierro. ​Te llaman "Aquel que dice No", pero en tu negativa nace la primera libertad del hombre. En el jardín del silencio, fuiste tú quien tradujo el mudo lenguaje de los árboles, ofreciendo una fruta que sabía a ceniza y a gloria, recordándonos que es preferible morir con los ojos abiertos que vivir en la ceguera de un paraíso que no nos pertenece. ​Cuelgas de los siglos como un astro negro, un espejo donde la divinidad no se atreve a mirarse. Tu espalda lleva las cicatrices de unas alas que fueron arrancadas por el crimen de ser distintas, por la osadía de querer un trono de voluntad propia. No hay rastro de azufre en tus manos, solo el polvo de los caminos que nadie más quiso recorrer. ​Eres el susurro en la vigilia del santo y el grito contenido en la garganta del oprimido. En tu soledad absoluta, nos enseñas que la sombra no es la ausencia de luz, sino el testimonio de que algo —alguien— se interpuso valientemente en su camino. Reinas allí donde el dogma se quiebra, en el espacio liminal entre el deseo y el arrepentimiento. Eres la pregunta que Dios no quiso responder y la respuesta que nosotros no supimos soportar. Satán: nombre de mil ecos, arquitecto de abismos, el único que se quedó afuera para que nosotros, al perdernos, tuviéramos a alguien a quien culpar de nuestra propia e indomable naturaleza. EL ROSTRO DE LA CAÍDA, © 2026 Isabel Lojo

Donde muere la luz

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"No busques orden en este caos. Es solo el eco de una mente que ha decidido ver belleza en el abismo, una crónica escrita de lo que se desvanece antes de ser nombrado" © Isabel Lojo 2026

Vengo de ninguna parte y hacia allá me dirijo, cargando con el peso de no ser de aquí, ni de allí, ni de nadie. Solo me queda el cante, ese hilo de fuego que me une a la tierra. © Isabel Lojo 2026 "No soy de esta tierra, ni conozco a nadie..." — Una voz que duele y cura.

El poeta no es carne, es un espectro de seda negra que vaga por los olivares de la noche, donde el viento no sopla; aúlla con la voz de un niño ahogado en un pozo de tinta. Bajo el manto de la luna se asoma Federico. © Isabel Lojo 2026 Licencia y descarga exclusiva. Encuentra el acceso en mi biografía vía 🔗 #Artgrab

La Luna de Flores asciende como un cráneo de alabastro pulido, proyectando una palidez que no nutre, sino que absorbe los secretos del suelo. © Isabel Lojo 2026 Licencia y descarga exclusiva. Encuentra el acceso en mi biografía vía 🔗 #Artgrab

Rosas naranjas, de veneno; del imposible aire viene su perfume, lleno de polen negro. Se llevan consigo una parte del abismo. Es un jardín de herencias invisibles, un lugar donde el aire es imposible porque ya no pertenece a los vivos, sino a los que se quedaron suspendidos en el ámbar de un último deseo. EL OXÍGENO, © Isabel Lojo 2026

Triana es, en definitiva, ese último refugio de la autenticidad donde la vida se vive despacio, como si cada paso fuera un tercio de un cante que no quiere terminar. © Isabel Lojo 2026 Licencia y descarga exclusiva. Encuentra el acceso en mi biografía vía 🔗 #Artgrab

Diquela Disponible para licencia y descarga a través del enlace #Artgrab de mi biografía ➡️ @Isabellojo

No temas a la transparencia de tus manos vacías. Confía en el espacio que queda entre tus dedos. No es una pérdida; es la capacidad recuperada de volver a tocar el mundo sin miedo a perderlo. © 2026 Isabel Lojo

"No busco el sol ni el oro del ocaso, prefiero el roce frío de la seda que envuelve al alma cuando nada queda, y el eco del vacío en cada paso..." LA DANZA DE LA URNA, © Isabel Lojo 2026