С днем рождения, крошка.
Это будет история о том, как приехать в Москву, которая за прошлый год, казалось, стала такой родной и понятной. Такой моей, и такой про меня - и прорыдать в туалете ресторана за первым ужином два раза по 5 минут.
История о том, как из чувств оставить себе только пустоту и боль, сожаление, скепсис, разочарование, и все равно находить в себе мотивацию жить и справляться.
И о том, как в такой полнейшей беспробудной тьме обнаружить такую чудовищно огромную волю к жизни, такое отчаянное стремление к ней. Как ногтями и зубами выгрызать из своего сердечка каждую крупицу радости и тепла, и на топливе из этих крупиц делать в сто раз больше чем за всю жизнь.
И о том, как может тошнить от слов «ты сильная» и прочее «справишься», и о том, как все равно продолжать быть сильной и справляться.
А еще об огромной, опирающейся на совершенное ничто - надежде. О какой-то безумно глупой и неоправданной, слепой вере в то, что в итоге все должно стать хорошо и наладиться. И о том, как огромная боль делает нас огромными людьми.
33 y.o.
Ps:Иисус в этом возрасте уже умер и воскрес, а я все вот это вот со своими мертвыми мальчишками вожусь. Стыдно
