Hoje me despeço do meu maior amor, depois de um passeio pelas maiores das alturas.
Ele me chegou magro, com dentes podrinhos, e o nome Altivo. Logo virou Dino, sem que eu tivesse tempo de entender que o nome lhe era mesmo digno, como para poucos seria. Ele tinha, sim, toda essa envergadura: superava a de um albatroz, o maior de todos os cães!
Era também o mais doce — não carregava nada da parte ruim que Altivo pode significar.
O cão que me fez virar gente. Me hipnotizou em cada um dos redemoinhos de pelo que escondia em seu corpinho quente e calorento — eis, então, um galgo que fugia das cobertas, minha gente. Foram esses redemoinhos, que eu circulava um por um com meus dedos, que me trouxeram o vislumbre de que a vida, mesmo sendo difícil, deve ser alegre.
Nos últimos dias, mesmo sem conseguir respirar direito, ele abanou por longos cinco minutos o rabinho, estirado na cama, quando me viu chegando. Era um tamborzinho: toda vez se ruflava na cama ou no sofá ao me ver chegar — isso quando não me esperava na porta; sabia de mim desde longe.
Hoje, antes de partir, juntou forças para fazer o que sempre fazia quando eu estava triste: lambeu minhas lágrimas.
Dino se foi carregando uma década em suas costinhas ossudas. Foram oito anos que nos acompanhamos, e quatro deles lutando bravamente contra essa doença maldita, sem perder o brio, nem sequer por um segundo.
Sigo aqui, para sempre desenhando com a falta o seu corpinho ao meu lado. Vou sentir muita saudade desses olhinhos me acompanhando pelo dia, o som das suas patinhas enérgicas correndo pela casa, seus barulhinhos e chutes em mim enquanto dormia. Você saltando no meu colo pra dormir enquanto eu trabalhava, ou sendo minha sombrinha por onde quer que eu andava, meu maior companheiro.
Te amo, bichinho comilão
