La batalla cultural no está perdida. Muy difícil será opacar la gesta de las madres de Plaza de mayo. Nadie puede permanecer indiferente ante la imagen de una madre enfrentando a un policia montado, versión pobre de un centauro, preguntando por el paradero de sus hijos. Nuestras Antigonas gauchas estarán siempre recorriendo nuestra memoria, así como también, el recuerdo de aquel amigo, vecino, obrero, sindicalista, trabajador de la salud, que un día desaparecieron de nuestro entorno dejando un vacio imposible de llenar. Hemos revisado la historia, hemos develado todo lo que se mantenía oculto, será muy difícil volver atrás, al punto cero donde comenzó el engaño. Podrán bombardearnos nuevamente, con noticias falsas o con bombas, pero la batalla cultural no la ganarán.
Últimamente he sacado muchas fotos con mi celular. En general son más de la naturaleza que de las personas. Amaneceres, atardeceres, aves, insectos, animales, que al observarlos me han acercado a un sentido de la vida. Todo aquello que tiene movimiento propio me conmueve, me despierta interés, curiosidad. La velocidad que desarrolla un bichito respecto de su cuerpo, por ejemplo. La inmovilidad y relajación que hay en una lechuza, por la noche. Ese caballo que permanece tanto tiempo en pie sin cansarse. Qué equilibrado debe distribuir su peso para lograrlo. Y lo que no se mueve. Las rocas, las montañas, los árboles que no se mueven por un impulso propio, pero de alguna manera se mueven. Se mueven por el paso del tiempo, por el viento, por la gravedad, por la temperatura. Es decir, nada está solo, nada es único, todos dependemos de que alguien nos empuje o nos contenga. Pero todo esto es muy difícil que quede registrado en una foto, al menos de la manera en que lo percibo en tiempo real. Lo mismo pasa con la luz. Ese haz, ese color, esa tonalidad que se percibe a cierta hora del día o de la noche es muy difícil de reproducir. Sin embargo, seguimos sacando fotos, como si quisiéramos apresar esos momentos, detenerlos, encarcelarlos entre cuatro marcos, sin darnos cuenta, quizá, de lo difícil que es capturar lo sublime de un atardecer o amanecer. Todo esto, si se me permite, es para responder la pregunta que se hizo días atrás, en un sesudo foro de economía, aquel a quien le han encomendado conducir a los argentinos. Sí, la naturaleza sirve para contemplarla. Contemplar los glaciares, los ríos, los mares, los insectos, los animales, las plantas y tratar de estar dentro y a la altura de ella.
Entre medio de estos liquenes encuentro estas palabras q no se si son mías o productos de una laguna de mi memoria, pero como veo que le estoy agregando algunas de las mías no le tengo miedo al plagio, contando además q el mismo cuenta con mucho beneplácito por estos tiempos. Dicen estas palabras, mas abajo escritas y que tal vez no logren ser leídas en su totalidad, dado q otra enfermedad de la época nos aqueja, la brevedad: Volvamos a releer los clásicos, no seamos presos de sus caracteres. La letra es inamovible lo que se mueve es el significado. No abandonemos el significado de ciertas palabras, LIBERTAD es una de ellas, no le dejemos esa posibilidad solo a ellos.
Homenaje a Edgardo Ibañez y a su pensamiento rizomático y descentrado, que abría croquetas y vislumbraba siempre un otro lado de las cosas. Hasta siempre amigo.
Y no es casual que justo hoy cae en mis manos, este artículo, de la época en que los suplementos de los diarios te formaban, construian tu devenir intelectual. El articulo habla sobre un poema de A. Artaud, traducido por el gran Leónidas Lamborghini. Artaud fue el creador del teatro de la "crueldad" (les suena) El poema habla entre otras cosas de la degradación de un cuerpo (les suena) habla del vacio y la nada y dice que permanecer en él es permanecer muerto. De Artaud decian que estaba loco. Hay locos que hicieron que la humanidad despegue, aunque sea unos milímetros del piso, y hay otros que nos entierran en el barro.
Hay ciertos espacios que son agigantados por el tiempo, los asientos traseros de los Chevrolet 400, por ejemplo. Nos refugiábamos allí cinco o más amigos para dar vueltas por un pueblo casi desierto, escuchando Modart en la noche y haciéndonos las más íntimas confesiones. Después vinieron los deseos de un lugar propio donde poder refugiarse en las tardes de verano para tener las siestas amorosas que la pasión incontenible mandaba. Atrás habían quedado los pequeños espacios acortinados de los hoteles alojamientos y los tres pasos de largo por uno y medio de ancho de los zaguanes. Hubo también por aquel tiempo una salita o Litlle Club House de un club de tenis al que le habíamos duplicados las llaves que nos cobijó por las tempranas mañanas en esas eternas ratas del colegio secundario. Una casa abandonada que nos llevó tiempo descubrir todos sus misterios: cuadros viejos humedecidos, cartas amorosas, pulseras y monedas antiguas traídas por vaya a saber que marinero. Tiempo después vino ese monoambiente un poco oscuro pero con la luz suficiente para que se desarrollara un potus, colgado de un estante de esa primera biblioteca hecha con ladrillos huecos o ménsulas de rieles, donde descansaban los libros que traías a cuestas o en cajas después de tantas mudanzas y que contenían mucho del sentido de tu vida. Ese pequeño espacio, sin ninguna estufa a la vista, llegó a sentirse tan cálido porque el entusiasmo d tener tu espacio era tan maravilloso que ni el calor o el frio podían opacar; como si se opacaban los cristales de las ventanas por las hornallas prendidas y la respiración de nuestros cuerpos. Cuantas tarde de sol y de lluvia habrán pasado impávidas dentro de esas cuatro paredes, misterios encerrados flotando en halos de amor, lecturas musicalizadas con las más hermosas melodías y los mejores films en tecnicolor pasados al blanco y negro en el cuadradito de la tele de 14 pulgadas. Ante la inmediatez del momento en donde cualquier dispositivo .....
Me puse los anteojos para el sol y comencé a percibir el mundo de otra manera. Descubri en el cielo que las nubes se formaban con pinceladas de un trazo tan fino que no creo que ser humano podria realizar. Luego me vino la imagen de Hamlet engañando a los Rosangildersten del momento sobre la forma de las nubes y más atrás la imagen de un pelado convenciendonos de que la reforma laboral era para los trabajadores beneficioso
Hay que hacer mucho esfuerzo para imaginar que la tierra es plana. Hay que hacer un gran esfuerzo para imaginar que la tierra solo sirve para extraerle sus riquezas. Hay que hacer un gran esfuerzo para imaginar que todo lo que no reditúa es inútil. Por suerte existe la musica, la literatura, la pintura, el teatro el cine y por supuesto la poesía. Y hay que hacer un esfuerzo enorme para pensar que todo esto no sirve para nada. Acabo de perder dos horas viendo y tal vez muchas más pensando en ella. La película habla de que hacer con la pérdida, la pérdida es la de muchos, diríamos de una comunidad, pero a nadie se le ocurre enfrentarla sólo. La película llora por todos lados, llora por el paisaje que se pierde, llora por los animales que ya no están, llora por los que se quedaron sin casa, llora por los seres queridos que se quedaron en el camino. Pero ríe y ríe con ganas cuando uno, cuando todos se dan cuenta que no podrán salir sin un nosotros. El nombre de la película no importa, cualquiera y en cualquier momento de su vida podrá encontrarla y disfrutarla para aprovechar el tiempo que se ha perdido.
Ayer, tal vez antes de ayer, terminé de releer "La mañana del 10 de enero", el libro maldito del escritor incendiario. El que buscó desesperadamente el Max Brod que lo publicara, que lo venerara, que lo llevara a la gloria. El escritor de doble oficio, el que mientras disfrutaba dándole forma a un trozo de cuero sufría porque no podia darle forma a su novela inconclusa. La que nadie creía que existía, la que según él había quemado. El escritor fracasado de Roberto Arlt. El poeta que Perón vio en Leónidas Lamborghini. El odioso, el paria, que gasta su vida en buscar el sustento. El que se desespera porque no tiene qué comer, y si no tiene qué comer no puede seguir escribiendo o tallando el cuero. A la larga, todo es la misma cosa, la novela, la talabartería y la vida. Todo esta ahí y termina el 10 de enero para volver a empezar el 11.
